harte Arbeit

Es ist kalt. Der Nebel liegt über der Stadt und verhüllt die Geschehnisse die sich an diesem Tag noch ereignen sollten. Der Sesselpupser liegt noch eine Weile im warmen Bett. Träumend von Reihenhaus mit Frau und Kind, hat er keine Ahnung was der Nebel verbirgt.

Es ist noch früh am Morgen. Spät in der Nacht.

Am Ort des Verbrechens weht ein kalter Wind durch die Räume.

Die Arbeit ist getan. Niemand ist mehr da.

Auf dem Boden verstreut liegen die Überreste der Mordwaffe herum. Unwillkürlich.

Ich sehe sie mir genauer an.

Es ist ein Serienmörder. 

Er hinterließ Zeichen

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